Max Geilinger

Staunst du, daß ich den Schönheitsraum geschlossen Und selbst des Königs Hallen gerne fernbleib'? Ich geistre durch des Frühlings Garten, lauschend Der Blumen Flüsterkunde, da sie lächeln.

Den Menschen sang ich auf meiner Flöte von Jade; Sie lachten; da hob ich die Flöte hoch, Den Unsterblichen singend, und die tanzten erfreut Auf erglühenden Wolken. Jetzt verstehn auch die Menschen, Wenn ich singe, mich begleitend auf meiner Flöte von Jade.

Nebel umhängt die kalten Wasser, Sandbank, Mond. Wir ankern nächstes auf dem Fluß vor einem Weinhaus. Des Händlers Frau . . . vom Schmerz des Heimatlosen ahnt sie nichts; Laut kräht sie von den "Blumen eines innern Gartens."

Heimlich huscht das kleine Mädchen ins zierliche Boot, Leise die Wasserrosen in den Binsen, Zu pflücken, viele, viele! trotz Verbot, Und glaubt sich ungesehn; wird es ihr glücken? Die Bootspur teilt die grünen Wasserlinsen!

Alt ward ich; Tagesnachricht rührt mich kaum; Auch ging mein Denken niemals weiter als mein Fuß; Ich kenne nur den Wald, dem ich entstamme... Mit blauen Fingern kost das Mondlicht meine Flöte ; Derweil der Wolkenscheucher Wind den Gürtel lockert. Ihr fragt mich, was mein höchstes Glück auf Erden ? Gesang von einem kleinen Mädchen, das Den Weg erfragend trällernd von mir geht.

Im Frühlingsschlaf verträumst du leicht das Frühlicht, So sehr ein Singen aufklingt aus den Zweigen. Bei Nacht, im Winde, beim Geperl des Regens, Wie viele Blüten sanken ungesehn!

Durch Blumenduft und Abendwind klang ferne Flöte; Da schnitt ich eine Gerte ab, ihr Antwort gebend; Seitdem hören nachts, wenn alles schläft, Die Vögel manch' Gespräch in ihrer Sprache.

Nie seh' ich hinter mir den Mann der Zukunft Noch vor mir je den der Vergangenheit; Das schrankenlose Weltall bang umrätselnd, Allein und trübe, schmelze ich in Tränen.

Fern sind die Vögel; nur ein Wölklein rann, Das ziellos sich im Hügelland verfing; Wir sehn uns unermüdlich – eins den andern – an: Ich und der Berg Tsching-Ting.

Spät ist's; der graue Abend nachtet ein, Da zitternd in die immer kühlere Welt Die Lebensblume schaukelt, bis sie fällt; Selbst jedes Hoffen schwand: wir sind allein.

Geschäftemacher prahlen, wie sie gerissen, Und führen sich beiderseits hinters Licht, Diese Klugen, die von Weisheit nichts wissen Und vom Meister der dunklen Wahrheit hörten sie nicht, Von ihm, der die Welt sah in einer Tasse von Jade, Himmel und Erde erdachte, die er erfahren: Ihm ward die Gnade heiliger Sicht Auf dem Wagen der Wandlung zum Tor des Unwandelbaren.

Ein Kranich fliegt ostwärts, weit über Meere. Wohin? zu waten, ruhig und frei, Da die Unsterblichen singen, hell, ohne Schwere, Und sie wünschen, ich wäre dabei, Beugen Aeste ihrer Jadebäume im Garten; Sie spähn nach mir aus. Und ich sollte warten?

Meine Mußetage werden gezählt durch fallende Blüten. Die Stunden lautlos – nur erinnert vom Frühling am Hügel. Waldvögel Schrein, wenn jäher Mond sich abhebt, Und singen doch so gerne zu den Strömen voll Mai.

Den Turm des gelben Kranichs ließest du und gerne Gingst du; ein Frühlingsnebel hüllt Yang-Tschau; Dein Segel – einsam – treibt zur Dämmerferne, Wo trauernd sich der Strom verliert in dunkles Grau.

Als Jüngling zieh' ich fort, komm heim, ein Greis, Mit gleicher Mundart, doch durchgraut die Schläfen. Und Kinder sehn mich, lachend mich umstellend, Da keins mich kennt: "Von woher kommst du, Fremdling?"

Der Weise murmelt die Gebete der "erblühten Perlen"; Ein weißer Storch steigt nieder, flattert um den Weihrauch, lauschend, Und als die Nacht mit den Gebeten endet, Besteigt der Weise fromm den Storch und beide Verlieren sich, von Himmelwind beflügelt, Im fernen ganz Unendlichen des Herbstes.

Der blaue Berg tritt vor, verschwindet; Wasser strömt In das Unendliche; südwärts vom Strom Vollendet sich der Herbst, ohne das Gras zu brechen. Die achtzig leuchten in der Mondnacht; Von welcher, du mein Freund aus Jade, lässest du die Flöte spielen?

Die Blütenfülle verflog wie duftender Staub; Einzig das Wasser fließt gelassen weiter ... Dämmerung; der Ostwind beschwert sich über den Jubel der Vögel Und Blütenfall mahnt an die Schöne, die vom Balkon stürzte.

Ein Bett; Mondschein davor wie weißer Sand; Ob nächstens Rauhreif hier den Zugang fand? Ich heb' das Haupt, schaue den Mond – er glänzt –, Senke das Haupt: o fernes Heimatland!

Mondnacht; Wasserrosen wollen wir pflücken vor herbstlichen Bänken; Doch sie entschweben bräutlich weiß dem Boot Und den Begleiterinnen, die sich leicht verschenken, Färbt Scham die Wange rot.

Der See Nan-Hu schaukelt den Mond in grünem Spiegel: Mein Ruderschlag zerbricht den Liebessang Der Wasserrosen an den weißen Mond.

Spät ist's; der graue Abend nachtet ein, Da zitternd in die immer kühlere Welt Die Lebensblume schaukelt, bis sie fällt; Selbst jedes Hoffen schwand: wir sind allein.

Die seltne Blume und die schicksalsvolle Schöne Verzaubern wechselseitig sich; der Prinz Betrachtet beide und dann lächelt er; Doch da die Trauer eines Frühlingswindes grenzenlos, Kniet sie sich hin im Gartenhaus der feuchten Düfte.

Groß steht der Mond; kalt schlägt der Herbsttau nieder. Nun ward die Seide viel zu leicht: im Sommerkleid steht sie Lang in der Nacht, die Silberzither streichelnd. Ein viel zu zartes Herz für eine leere Kammer.

Mühsam und steinig windet sich der Weg; Der Wolken Wollenmantel deckt die Dörfer. O holde Dämmerung im Ahornwald: Von Frost versengt, von letzter Sonne brennend Glühen die Blätter rings, röter als Rosen.

Ihr fragt, weshalb ich steh, hoch auf dem blauen Berge; Mein Herz ist Friede, meine Antwort – Lächeln. Es fallen Blumen, Wasser strömt; ein Kommen, Schwinden .... Und das ist meine Welt, verschieden von der Welt der Menschen.

Der Prinz hißt auf dem Wall die weiße Fahne. Wie konnt' ich, schwache Frau, tief im Palaste, ahnen, Daß vierzehntausend Krieger rasch auf einmal Die Waffen von sich würfen! Wo ist der Mann, der wert ist, Mann zu sein?

"Wann bist du weggefahren, letztes Jahr?" "Als die Falter von Süden kamen, unsre Blüten zu küssen." "Wann dachtest du an mich in diesem Jahr?" "Als Wolken trieben, schwellend weiß von Schnee."

Von meinem Freunde aus den Bergen nahm ich Abschied ; Und meine schlichte Türe schloß ich, da es schummert. Das Frühlingsgras kommt wieder, übers Jahr ; Doch er, der Reisende, kehrt er zurück?

Wald durchwächst das Schloß, auf zu den Zinnen; Die weiten Hallen bröckeln, unbewohnt, Und durch den Festsaal, statt der Tänzerinnen, Tanzt nur der weiße Mond.

Gelbe Blätter decken das grüne Moos im Garten des Vaters ... Vom Traume erwachend hör' ich das Horn vom Stadtwalle klagen ... Die Nacht lang - keiner ahnte davon - brannte mein Herz; Ich erheb' mich und geh' unterm Monde, der abnimmt: So wankt ein Schatten!

T'ong, du mein Berg, dich lieb' ich, meine Freude! O tausend Jahre dort sein, ohne Gedanken an Rückkehr, Und tanzen, hochgeworfen beide Arme, Und alle Tannen streifen auf dem Gipfel.

Spät kam ich zurück ins Tal bei Meng-Tscheng : Krüppelweiden; sonst war nichts mehr da Und wer einst kommt – und wär's im Festgedräng –, Ahnt keinen Funken jener Herrlichkeiten, die ich sah.

Im Bambusdickicht sitze ich allein, Stimm' meine Laute, summe vor mich hin. Ein dichtes Dickicht; niemand kann uns sehn Und keiner stört uns zwei, mich und den Mond.

In den verlaßenen Bergen triffst du niemand, Höchstens den fernen Nachhall ferner Stimmen. Abglanz des Tages fällt in den dunklen Wald Und hellt des Grün des Mooses heimlich auf.

Zehn Tage brauchte der Künstler, den Berg zu malen? Und weitre zehn für diesen einen Felsen? Den Berg, Wolken und Wald kannte ich sofort: Ein Fingerbreit Papier steht hier für tausend Meilen Und wär's erlaubt, ein Stück herauszuschneiden, Gebt mir das Königreich von U und die Provinz von Sung!

Nachlässig spreit' ich meines Fächers weiße Federn Und stehe im Durchgrünten ohne Kleid; Ich lüft' mein Käppchen, häng' es an die Felsen: Nackt badet sich mein Chef im Pinienduft!

Seit sie entkeimt, grünt sie im dichten Rasen, Noch jetzt nicht höher als das wilde Gras; Kein Mensch ahnt heut' in ihr den großen Baum: Wenn sie die Wolken spaltet, wird man sie bewundern.

In der Grotte von Tung-Schan war ich lange nicht mehr. Wie oft durften Rosen sie schleiernd umwehn? Ungesehn treiben Silberwolken daher; Stieg der Vollmond hier nieder? sagt mir, für wen!

Ist es ein Tau, von dem die Jadetreppe glänzt? Oder weint sie, weil du nie mehr kommst? Durch meinen Perlenvorhang schaut der Mond Sinnend auf mein Gedicht über die Qual der Treppe von Jade.

Der helle Tau fällt auf die Jadetreppe ... Spät in der Nacht – ihr Seidenstrumpf ist feucht – Geht sie ins Haus und zieht den Perlenvorhang aus Kristall Und schaut durch ihn des Herbstes großen Mond.

Die Schöne hebt den Perlenvorhang hoch, Die holden Augenbrau'n zusammenzieh'nd. Du siehst die feuchte Spur von einer Träne; Weshalb ihr Herz voll Qual ist, keiner weiß es.

Die Lotospflückerinnen von Ye-ki Singen beim Rudern. Wenn ein Fremder kommt Und sie betrachtet, heben sie wie ängstlich Die Blumen vors Gesicht und lachen silbern.

Der Prinz Kiau-sien, den Feind besiegend, kehrte Strahlend wie Sonne in sein Reich zurück; Der letzte der Soldaten schritt in Seide Und all die Schönen in Palästen sangen. Jetzt fliegen Schwalben, nistend in Ruinen.

"Du kommst vom Heimatdorf? Rasch, sag' mir alles, Was dort seit meinem Weggang sich ereignet!" "Dein Pflaumenbaum hat reich geblüht; doch eine Ziege Fraß deine neue Teichbordüre ab."

Ihr, die von meinem Vaterlande kommt, Müßt vieles wissen ! Waren an dem Tage Des Abschieds unter dem verhängten Fenster Die Winterpflaumen schon in Blüte, sagt mir's !

Geschmeidig, schön, kaum über dreizehn Jahre, Hold wie ein zarter Blütenast im März ... Und hebt ein Frühlingshauch am Weg von Yang-Tschau Den letzten Perlenvorhang hoch: sie hat nicht ihresgleichen.

Vergeblich müht sie sich, als kalt zu scheinen Und vor dem Glas zu lachen; ganz umsonst! Die Kerze selbst hat Herz, beklagt die Trennung, Zerschmilzt für uns in Tränen bis zum Morgen.

Als meines Schiffes Kiel vom Ufer abstieß, Sangst du mir noch ein Lied verzweifelnder Süße: Hochsee umdröhnt mich nun, an tausend Klafter tief; Doch deine Feundschaft, weiß ich, dröhnt vom Tiefsten.

Dein weißes Leuchten überstrahlt den Schnee; Um unser Kleid schwebt dein verschenkter Duft; Des Frühlings steter Atem haucht ihn hin Bis in den Treppenaufgang zum Palaste.